Без черного юмора, но все же...
Я живой!
Даже после смерти…
…Не забывай рисовать…
- Ты помнишь наш первый поцелуй?
- Конечно. Разве такое можно забыть?
Она улыбнулась. Их губы встретились.
- На сколько ты пришел?
- На день, на два… Кто знает…
- А ты бы не хотел здесь остаться?
- Хотел… Очень!.. Но ты же знаешь, что я не могу… Я уже умер здесь, с тобой…
По ее щеке прокатилась слеза.
- Я помню…
Он снова поцеловал ее.
- Ты еще не забыл? – Спросила Она.
- Нет.
- Даже после смерти не прекращай рисовать…
Почему мы все так боимся смерти? Ведь никто даже не представляет, какая появляется легкость, после того как ты покидаешь тело… Как прекрасен мир, который тебе уже надоел...
А может, мы боимся не смерти, а ожидания ее? Может…
У человека так много друзей и родных, которым можно доверить свою жизнь. Они заботятся о тебе, волнуются.
Но почему-то когда приходит смерть, ты остаешься один…
Больно ли умирать?
Нет… Мы все давно уже мертвы, как только впервые открыли глаза и раздался наш первый крик… Мертвы…
И может смерть всего лишь желание родится… Родится живым…
А сейчас я летел к прекрасному синему небу, которое так долго манило меня. И Рай там или Ад уже все равно…
- Ура, ты пришел! – Сказала Она.
- Сегодня же день когда мы встретились.
Она прижалась к нему.
- Кажется это все было только вчера… Знаешь, когда ты уходишь мне становиться очень одиноко, и иногда кажется что ты уже не вернешься… Я не знаю что делать… А потом замечаю на стене твои картины… на которых Ты и Я… Прости меня хорошо? Прости за то, что держу тебя здесь… Просто кроме тебя у меня никого нет…
- Эй… Я люблю тебя…
- Я тоже тебя люблю…
Ржавая дверь скрипя отползла внутрь.
Вот это место где Он должен написать свой шедевр!
Белые окна… Пыльные кисти… Засохшие краски… И белый лист бумаги…
Она забыла его.
А иногда так хотелось вернуться. И в сердце еще жила надежда, что за белым окном Он увидит ее… Девушку все его жизни…
Они говорят, что когда все закончится, то можно будет начать новую жизнь рядом с ней…
Рай… Он был в Раю…
Грязные улицы… пустые дома… И никого вокруг…
Что рисовать?
Кисть так давно не ложилась в руки. Он посмотрел в верх.
А над головой прекрасный красный закат. Который, как говорили, никогда не сходил…
- Я люблю тебя…
Сказал Он кому-то.
Щелчок. Новая дверь уползла в сторону. Она вошла и включила свет.
Прозрачные окна… Густые и насыщенные краски… только что купленные кисти…
Кажется, что Он ушел только вчера…
Она зажгла свечу стоявшую рядом с его фотографией.
- Прости… Я так редко сюда прихожу… Наверно тебе одиноко там, в Раю… Я никогда тебя не забуду… как мы были вместе… Когда ты умер я вдруг поняла, что смерть не отдаляет людей, а лишь сближает… Наверно там на верху ты стал великим художником… Я горжусь тобой…
Она так и сидела в его студии, протирая окна и меняя краски. Она ждала его. И каждый день ее губы шептали:
- Я люблю тебя…
- Ты уверен в этом? – Спросил Он
- Ага. – Она кивнула головой.
Он взял у нее из рук живое, любящее сердце.
- Почему ты отдаешь его мне?
- Я хочу что б ты жил… Рисовал… У тебя так хорошо получается!..
По ее щеке прокатилась слеза.
- А что будет с тобой?
- Я попаду в Рай… Наверное там прекрасно…
Он обнял ее
- Прощай…
- Прощай…
И Она улетела.
Он сел на асфальт зажег сигарету. Теперь у него новое сердце. Теперь Он жив…
И пусть завтра все скажут что он убил ее. Что из-за него она умерла.
Ведь они никогда не поймут, как ей было тяжело…
Смерть… Она так прекрасна!
